É triste ouvir o vento falar.
Porque ele pode até ter muitas vozes... mas quando ele resolve falar com sua grossa e seca voz... dá medo, dá tristeza, dá pequenininho. Ele saiu de casa batendo portas.
Ontem pude presenciar, posso ainda sentir, que nosso mundo é de plástico e meu bem... nossa alegria é sintética. Punked!
Porque ele pode até ter muitas vozes... mas quando ele resolve falar com sua grossa e seca voz... dá medo, dá tristeza, dá pequenininho. Ele saiu de casa batendo portas.
Ontem pude presenciar, posso ainda sentir, que nosso mundo é de plástico e meu bem... nossa alegria é sintética. Punked!
E enquanto tudo gira em torno de mim, num grande multi-colorido girassol, eu fico pensando que isso é mesmo: PISCOdelia. (piada só para alguns poucos entenderem)
O vento preenche a cortina dele mesmo... ela que ressonava encostada na parede, não entende, vira de lado... ele insiste e brinca de novo, não com ela, talvez brinca dela... só porque ele estava sozinho e entristecido disso... ele queria brincar e fazia isso porque era o vento e podia rodopiar.
